Porno

 Esas chicas me llaman mucho la atención. Siempre me ha cabreado mucho la manera de moverse de las actrices porno, cuando ves cierta cantidad de pornografía, es decir, a diario; llegas a mirar de manera, digamos, profesional. La excitación queda en segundo plano y te dedicas a descubrir gestos realmente exagerados. El porno es útil como herramienta para masturbarte, pero cuando eres consumidor habitual empiezas a querer algo de autenticidad. Ahora estoy viendo a una chica hablando en inglés, parece una chica normal, no es la típica estrella del porno. No entiendo lo que dice pero me gusta que esté hablando, me gusta porque sé que dentro de poco pasará a la acción, pero no veo nada malo en que hable. Me gusta el porno con máquinas. Cuando empiezan, muchas chicas hablan, algunas parecen gente corriente, estudiantes o camareras, otras parecen lo que son: profesionales del sexo. El caso es que cuando comienzan a utilizar las máquinas, los aparatos, todas usan las típicas poses, las típicas caras y las típicas caricias para poner cachondo al personal. Ya sabéis, para que pensemos que ellas están también muy cachondas. Falsedad que el consumidor habitual sabe reconocer enseguida. Ahora está tumbada en una cama y se introduce en el coño un pene hecho con algún material plástico, tal vez sea de látex o quizá algún tipo de espuma. El caso es que la chica tiene esa polla artificial en el coño y de su base sale una vara metálica que va a parar a una especie de mecanismo. La función de este mecanismo es la de hacer que el pene hecho de látex o quizá de algún tipo de espuma se mueva hacia delante y hacia detrás como haría cualquier polla decente. La chica en principio sigue con el juego de: “dios que cachonda estoy” pero nosotros (los consumidores habituales de pornografía) no nos dejamos engañar. Ella se esfuerza en parecer lo más sexy posible sin descuidar ningún detalle de su estudiada pose mientras la polla sintética va cogiendo cada vez más velocidad. La chica comienza a gemir. Los gemidos son aprendidos, un consumidor habitual sabe eso. La polla ahora está haciendo un trabajo realmente potente y se empiezan a ver cosas que no están dentro del guión. La chica intenta controlarse, sentirse que lleva las riendas, que es una profesional y que aguanta como cuando una polla humana la está follando. Pero esta polla no es humana y su velocidad no hay polla humana capaz de igualarla y la chica empieza a gritar de placer y su cara ya no es la típica cara de : “Dios que cachonda estoy” sino que es una pura contorsión que nos lleva a pensar que realmente está a punto de correrse y que en realidad se corre y como la polla (que no es humana porque ninguna polla humana puede ser tan insensible y tan constante en su follar) no responde a sus súplicas se corre otra vez y otra y otra. Ahora es cuando la chica está realmente desnuda, a cada orgasmo más desnuda, ahora es cuando la profesional del negocio para adultos se deja su mono de trabajo, es decir, su desnudez, olvidada y es solamente una chica más corriéndose de manera múltiple. Cosa que un consumidor habitual de pornografía sabe apreciar. La chica deja de correrse cuando el pene sintético sale de su coño de forma accidental. Ahora la chica no puede controlar sus emociones; ríe, tiembla un poco, bosteza, siente vergüenza. La chica siente vergüenza de que la vean desnuda, realmente desnuda, sinceramente desnuda. Un orgasmo múltiple no miente. Incluso esta belleza sureña cincelada por unas manos cirujanas para ganar concursos de belleza, parece tan real como tu vecina cuando se masturba al otro lado del patio de vecinos. Un coño no miente cuando se convierte en multiorgásmico, eso un consumidor habitual de pornografía lo sabe apreciar.

La guitarra rota de Neil Young

La guitarra rota de Neil Young,


la dulce voz de Tom Waits,


las tripas de Palahniuk ,


una copa con Bukowski,


el infierno de Kerouac,


una copla de Josele,


una caricia de Ava Gardner,


unas risas con Mcqueen,


una partida con Paul Newman,


la demencia de Virginia Wolf,


la sabiduría de Fernan Gomez,


el corazón salvaje de Linch,


la irreverencia de Umbral,


la fuerza de Brando,


las canciones de Nick Cave,


la distorsión de los Kinks,


una café con Amelie,


NY y Lou Reed,


John Waters besando a Divine,


la electricidad de Iggi,


bourbon con Morrison,


el vals de Cohen,


Sid en casa de su madre,


Ramones y velocidad,


el entierro en vida de Cash,


negra flor para Auseron,


¿es el enemigo, Gila?,


el revólver de Loriga,


ya nunca amanece, Sr. Cuerda,


¿Qué talla de camisa necesito, Sr Isbert?,


las ladillas de Henry Miller,


la sífilis de Nietszche,


la sordera de Goya,


el tragaluz de Buero,


la cojera de Quevedo,


la calva de Jorge Martinez,


el ojo impío de Bowie


en la pluma de Stardust,


la garganta de Jeff Buckley,


el amor de Roberto Iniesta,


la melena de Rosendo,


la verdad de Evaristo,


la chistera de Tip


y el bombin de Coll ,


Jardiel espera debajo del almendro ,


…y Groucho no se levantó (aunque el gracioso fuera Harpo ),


los chicos de Harmoni Corine,


la Muchachada Chanante,


el desgarro de Micah.P.Himson ,


las convulsiones de Ferreiro ,


la juventud de Dylan ,


la inercia que lleva a la Lagartija ,


un fin del mundo para Stipe ,


pidan un taxi para Marty,


hombres muertos de Jarmush,


el castigo de Kubrick


y tantos que olvido


y tantos que no me dejan dormir


y tantos que me clavan las uñas en el estómago,


tantos que me mantienen con vida


cuando ya estoy muerto.

De aquí a la eternidad

-Los barbitúricos no llevan al cielo .-Decía mientras machacaba una pastilla para metérsela por la nariz.

-Pero quién quiere ir al cielo cuando el infierno está a diez minutos en coche. Los barbitúricos no llevan al cielo. La coca, sí.

Eso es su gran aportación a la humanidad y sigue contando cómo esnifaba con su hermano en un cotillón y como ambos decidieron olvidar aquel hermoso momento.

-A veces pienso que sólo me apetece estar colocada y no está nada mal, ¿acaso hay algo más? pero no sé si es buena idea desayunar vino de brick cada mañana. Aunque podría ser peor, podría ser como esa gente que puedes ver en el bar sujetos a una exquisita copa de coñac. No llegaré a ser como ellos porque no cumpliré tantos años

-¿Y si los cumplieras, qué pasaría entonces? Piensa en ello. Piensa en ello porque podría suceder, de hecho sucede a menudo. Pregunta por ahí.

Pero sus ojos de plástico no entienden de lo que hablo.


-En fin, todo el mundo toma drogas .- Sigue diciendo. Los políticos, son los que más se drogan. Sólo hay que mirarlos para darse cuenta. Los famosos también aunque, en estos, está bien visto. Es lógico, no hacerlo sería de idiotas, todos los que conozco lo hacen y los que no conozco también.

Yo no lo hago, podría decir. Pero no lo digo. Sería de idiotas.

Mi hija

Yo nací un poco antes que mi hija, más o menos, cuando conocí a su madre. Nací a muerte, sin hacer prisioneros, con toda mi determinación. Salí de dentro de mí, volviendo a ser el que fui hace mucho tiempo, antes de morir y ser enterrado en un montón de botellas vacías. Me nació el amor y me ayudó a morder las cuerdas que me ataban a la pensión soledad. Me nació el amor y de este amor nació mi hija, la que ríe sin saber porqué, la mejor manera de reír, la que yo había olvidado. Ese olvido me pasó a cuchillo, pero hay que saber revivir.



Yo nací antes que mi hija y con su nacer crecí. Crecí en corazón y en sabiduría, porque ella me enseña todos los días cómo tengo que reír, todas las mañanas me toma la lección, ella es sabia, yo se lo recordaré. Ella es sabia sin saber nada, ella sólo sabe lo único que hay saber.

Primavera de ciudad

La ciudad se hace  ladrillo rojo arruinado,  descampado y  hotel de lujo. Con sus corbatas por el suelo y sus putas caras y sus sótanos llenos de ropa blanca. La ciudad, la noche se hace luz de televisor a través de la ventana del primero y el coche camina haciendo un corte preciso por avenidas en primavera y la ciudad se transforma en cara triste de niña que ya pasa de ser niña mientras mastica su hamburguesa y un chico le mete mano por debajo de la mesa y le promete amor eterno, aunque en realidad le han dicho que la nena la chupa. Y ella sigue triste un segundo más  y después muere, justo cuando la luz se vuelve verde. La ciudad se hace yonqui, se viste de zorra y discoteca y nos sigue mostrando las entrañas mientras se mantiene en forma, mientras una chica con mochila y gorra vomita en un árbol, mientras un chico que la ama, torpemente le sujeta la cabeza y alguna canción suena en este utensilio metálico que disecciona a través del asfalto mojado. Pero huele tan bien y  el rap de los coches suena tan bien y ella besa tan bien que la ciudad se hace parque y se hace río y calles estrechas pintadas de flamenco y los ojos de la locura buscando en un contenedor  desde donde se ve un restaurante fino,  donde se brinda y se ríe pero los ojos no miran, no miran porque ya no pueden llorar. Esta noche huele tan bien la ciudad que dan ganas de vivir allí, huele tan bien y ella besa tan bien que dan ganas de escapar de todo y amarla siempre en la ciudad.

Tres Cervezas

Tres cervezas es tiempo suficiente, aunque sea atemporal. En tres cervezas se deslizan un poco las caretas, un poco las vergüenzas. En tres cervezas se asoman un poco las sonrisas, un poco los escotes. Con tres cervezas aún puedes aguantar el tipo sin que parezcas demasiado gilipollas o demasiado salido. Tres cervezas es suficiente, a veces, para echar una ojeada al más allá. Quizá hasta la cuarta o quinta, nadie note como eres en realidad, pero con tres cervezas el mundo se acurruca a tu lado y te lame las botas y recordamos  como debería de ser todo, sencillo y algo ebrio. Mantente en esas tres cervezas y si eres lo suficientemente bueno vete a echar un polvo con el último trago.