Bingo

Cartones de bingo guillotinados, mancillados por rotuladores mal heridos y gotas de Gin tonic. La Gran dama de rimmel encostrado y crujiente, mancha un Winston con pegotes de carmín cuando profana su boca de media tarde y menopausia. Rubia y voluminosa melena leonada de rulo y diez minutos, dientes amarillos con bordes marrones nicotínicos y aburrimiento. La banda sonora hecha de numero no cambia el tono al igual que su vida, una sucesión de fotos en un escaparate de Viajes Halcón. Ya no existe la risa ni los sueños, solo la rutina de volver cada día al mostrador donde piden el carné y saben su edad. Uñas postizas pintadas de sangre repiquetean en la mesa esperando junto al mechero un nuevo juego de cifras a las que tachar con absoluta maldad. No queda mucho más de pasión en la Gran Dama. Los amantes han cambiado, ahora son de celulosa, pero los trata con el mismo desprecio. Los amantes ya no vienen solos, los tiene que pagar. Línea. En cambio la flacidez llegó un día para no dejarla nunca, un invitado no muy bien recibido. Arruga un poco el labio superior donde vuelve a necesitar colágeno antes de encender otro cigarro y con voz cavernosa pide un whisky con hielo, tiene ceniza en su conjunto de tigre albino, dentro y fuera de él. El mundo es perfecto para la Gran Dama, qué más puede pedir a la vida. Qué más puede pedir. Bingo